No la golpea. No la empuja, ni la pellizca, ni la muerde, ni le escupe en la cara insultos desmedidos. No se pone celoso cuando quiere salir con amigas. No la descuida. El vestidor de ella es la envidia de todas, así como la cupé rosa que él le regaló el último aniversario. Sin embargo, cuando llega el momento de entrar al dormitorio, le aparece en los ojos una sombra que tiñe su sonrisa perpetua.
—¿Qué sucede, querida? —pregunta Ken. Ella no contesta. Se acuestan, se dan vuelta cada uno para su lado y en las sombras, el frío los separa.
Ken consulta con una sexóloga por la frialdad de su esposa, a la que ama sinceramente. La profesional, con cuidado, la va llevando a hablar de su vida sexual y comprueba que Ken con todo su amor no ha sabido cultivar el placer en el cuerpo de su esposa. Los cita a los dos para una próxima sesión.
—¿Por qué volver allí? —pregunta ella apáticamente.
—Porque se supone que no sos feliz sexualmente conmigo —señala él.
Barbie no parpadea; se acerca a Ken con pasitos leves.
—Querido, sabés bien de qué se trata todo esto.
Fingir solo hará más difícil lo que sigue. Ken agacha la cabeza. Siempre tan cortés, tan amable que el corazón de plástico de Barbie late, solo una vez. Luego, la mano de la niña se retira. Una puerta se cierra. Ha terminado la función.
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